太原西山有一块石头，考古学者拂去上面的尘土，一尊沉睡了1400余载的大佛重新睁开了眸。

这个夏天，我去看他。
　　

进了山门，城市的酷热被大树削去了，身上每一处毛孔都呼吸着清凉。远眺，大团大团的绿挤入我的眼眶，是重重叠叠的绿——深绿是老松、嫩绿是新桦、翠绿是刚冒头的蕨草，它们挨挨挤挤相互簇拥着。偶尔从林间挤出的小道，行人身着花花绿绿的衣裳，像随手撒在地上的碎糖纸。脚下的石阶是湿的，昨夜刚下过雨，一团团白色的光晕在上面浮现，苔藓从石缝中溢出，滑滑的，爬山的时候得攥紧栏杆。
　　

头顶是树，吸饱了雨水的翠叶，风吹一吹便欢快地落下水珠，滴在人们脸上，滴答声像是谁敲起了小鼓。地上是一团团阳光透过枝叶映下的光晕。人行着，光圈绰绰浮动，人在走，光也在走，光比人还快活。
　　

小溪得到雨水的哺育快乐地飞奔着，偶尔还调皮地拍打着岸边的石头，飞溅起的水花在人们身上晕出团团深色，像名家随手画的泼墨。小溪一条条汇聚成了一湾水潭，将榆树的影子扭成一团。风拂过，我闭上眼睛——小溪撞在石头上，叮咚；小溪绕过树根，潺潺；小溪映入水潭，哗哗。声音交织在一起，又被风揉碎和着鸟鸣声入耳。或许是城市的喧嚣太多，竟没发现大自然的轻音乐竟如此动听。
　　

终于到了山顶，绿色尽收眼底。刚才的石阶，刚才的溪流、潭水与绿树交织在一起，缩成了一条绒毯，静静铺置在天地间。然后我转身——我见到了他。
　　

他早已端坐千年。清风拂过他的脸，雨水打在他的肩，鸟儿给他唱过歌，阳光在他眉前停了又走。他什么都见过，他什么都不说。看山亦是山，看水亦是水，又好似什么都没变。